Il n'avait pas même envie de s'enfuir. Encore fallait-il qu'il ait réellement eut envie d'essayer de fuir... Lorsqu'on lui avait annoncé que Tonks était morte, il avait fait de son mieux pour ne rien indiquer de ce qu'il ressentait, il ne voulait pas leur donner ce plaisir, il ne le leur donnerait jamais... Il l'avait lui, c'était bien suffisant ; il s'en fichait du reste, mais il n'aurait pas son honneur, et il ne leur montrerait jamais combien il pouvait souffrir. Non, jamais. Il avait pris cette résolution le jour où il était arrivé là. Cela faisait deux ans. Il avait ressenti la douleur de mille couteaux qu'on aurait pu lui enfoncer dans la poitrine, à coups portant. Un choc, une douleur qui l'avait maintenu dans une telle torpeur que le froid de sa cellule lui avait semblé soudain se réchauffer. Il était encore en vie, alors qu'elle était morte... Il aurait voulu qu'on l'achève sur place ; il leur aurait même fourni l'arme du crime. Il aurait ressenti exactement la même chose si on lui avait annoncé la mort d'un ami, mais Tonks, c'était... Différent... La douleur était multipliée par mille. La souffrance de mille morts. Tout semblait s'être écroulé ce jour-là. L'espoir... Plus d'espoir. Il ne savait même plus ce qui s'était déroulé pendant la bataille, tout n'était plus que confusion. Il ne savait même plus pour quoi exactement il se battait et pourquoi il s'était battu durant près de vingt ans. Tout paraissait tellement insignifiant... Il n'avait rien montré de son sentiment sur son visage, il l'avait enfermé en lui-même comme il le faisait toujours... Comme il l'avait toujours fait. Il avait masqué sa douleur. Ils n'avaient pas à le savoir. Il leur aurait craché à la figure, il les aurait roué de coup ; il leur aurait sauté dessus, sans égard même aux coups qu'il aurait pu recevoir ; il s'en fichait, il n'avait plus rien à perdre. Même pas sa vie... Vie ? Une vie déjà maudite depuis nombre d'années, c'était tout ce qu'il avait. Il n'avait plus rien à perdre. Et s'ils avaient dû le tuer pour le faire arrêter de hurler, de taper dans tous les sens, il s'en fichait aussi. C'était même ce qu'il recherchait. Qu'ils abrègent ses souffrances. Une bonne fois pour toutes. Il s'était suffisamment traîné à longueurs d'années, pendant plus trente ans... Il était lasse. Tout son être respirait la lassitude.

A longueur de journées, il restait prostré dans sa cellule, ne sentant même plus le froid qui traversait les corps en part en part. Il entendait les râles des prisonniers dans des cellules voisines... Lui, ne disait jamais rien. A croire qu'il aurait pu être mort, à croire qu'il n'était même plus qu'à moitié vivant même. Une coquille vide sans rien dedans qui tentait désespérément de se raccrocher à lui-même, au fond de lui, d'essayer de retrouver un peu de chaleur, tout espoir l'ayant de toutes les façons quitté depuis longtemps. Très longtemps. Il n'avait même pas souvenir qu'il ait dit quoique ce soit depuis le moment où l'on avait jeté ici. Non, contrairement aux autres prisonniers dont les râles et les lamentations s'entendaient par-delà les longs couloirs glacials, lui n'avait rien dit ; même les larmes étaient glacées à l'intérieur. La froideur s'était emparé de son être ; mais au fil des mois, c'était comme s'il s'y était habitué. Il ne ressentait plus rien. Aucune douleur, rien, il ne ressentait plus rien, comme si on l'avait déjà tué et qu'ils ne pouvaient plus le tuer davantage, comme s'ils ne pouvaient plus rien lui faire, quand bien même ils avaient l'idée de le torturer, lui faire subir mille châtiments ou il ne savait quoi d'autres. D'une certaine façon, ils ne pouvaient plus rien contre lui. Ils ne pouvaient plus l'atteindre, quand bien même les méthodes déployées.

Plongé vingt quatre heures sur vingt quatre dans l'obscurité la plus totale, son esprit, et tout son être était devenu tel. Aussi obscurs que l'obscurité dans laquelle il se trouvait là. Juste un mur terne et noir, que rien ne pouvait plus toucher, autre que la douleur interne qu'il ressentait. C'était cela le pire. Il n'était pas même pas certain qu'en le torturant, cela lui ferait plus mal. Sans doute même pas. Il avait froid ; il faisait froid ici, très froid... Il n'en demeurait pas moins que pour lui, les mots « froideur », « chaleur » n'avaient plus aucun sens pour lui... La chaleur pourrait être froideur, et inversement, ce serait exactement la même chose. Il n'avait même pas envie de pleurer. C'était glacé à l'intérieur, les larmes. Depuis qu'il était ici, ses cauchemars étaient récurrents et revenaient toutes les nuits. Confrontés à ses peurs les plus terribles – c'était même pire que d'être enfermé dans une cellule à Azkaban ; ses cauchemars étaient même pire qu'Azkaban, oui, vous avez bien lu -. il n'y avait rien de pire. Il n'attendait simplement plus qu'une chose.... la délivrance, enfin. Il ne savait plus ce qu'était la chaleur, la froideur, tous les sentiments semblaient l'avoir déserté pour ne laisser plus rien de lui. Par l'annonce de la mort de Tonks tout s'était envolé avec elle, comme s'il lui avait tout confié... Il ne ressentait plus rien, ni chaleur, ni froideur, ni aucun sentiments, il n'attendait même plus à ce qu'on vienne le libérer un jour... Il ne savait pas vraiment qu'en penser de cela, mais il essayait de ne pas trop leur en vouloir de n'avoir rien tenté en deux ans... L'Ordre... Ce n'était pas leur faute, se disait-il... Ils ne pouvaient agir librement, sans doute... De toutes façons, qu'il soit ici ou ailleurs, c'était pareil, en les actuelles circonstances. La nuit, il lui arrivait de parler aussi... Dans le silence de la nuit, il l'appelait... Comme s'il la sentait vraiment. Il n'aurait plus voulu se réveiller, si dormir lui permettait d'aller la retrouver... Pourquoi n'était-ce donc pas lui qui était mort ? Il aurait préféré que ce soit lui... Éveillé, il pensait l'entendre parfois, ce qui lui donnait à penser qu'il devait certainement devenir fou, que cet endroit avait finalement réussi à le faire devenir fou. Ce ne pouvait être qu'hallucinations.

Non, cela ne lui faisait plus rien. Il ne sentait plus rien, ne ressentait plus rien. Que pouvaient-ils lui faire de plus ? Il pouvait bien faire de lui ce qu'ils voulaient, qu'il ne chercherait pas même à se défendre. Si au début, lors des premiers mois qu'on l'avait incarcéré, il avait essayé de frapper au visage à mains nues celui qui l'escortait, aujourd'hui, il n'y avait plus rien de l'ancien Remus John Lupin. Plus rien. Aujourd'hui, il ne se défendrait même pas... Il accueillerait la mort à bras ouverts. Il la saluerait même ; il chanterait même à sa gloire pour qu'elle vienne plus vite, pour que le calvaire se finisse le plus rapidement possible... Pourquoi même le garder autant de temps ? Pourquoi attendre deux ans ? Cela faisait deux ans qu'il était là... deux ans... Deux années ? Seulement ? Il aurai pensé une éternité... Il aurait souhaité ceci fini. Il se demandait quand viendrait-on le chercher. Non, on ne pouvait plus rien lui enlever d'autres, parce qu'on lui avait déjà ôté tout ce qu'il avait... Même les détraqueurs ne pouvaient avoir exactement l'effet escompté sur lui, eux qui se nourrissaient de l'espoir, de la joie présents en chacun des êtres humains, ils ne pouvaient plus avoir d'effet parce qu'il n'y avait plus rien en Remus qu'ils ne pouvaient prendre.. Plus rien.

Le visage émacié, les traits figés et décolorés, les cheveux plus gris encore... Cheveux qui avaient poussé en deux ans et qui encadraient à présent un visage émacié. Un regard éteint, des cicatrices supplémentaires lui recouvrant le corps à cause des transformations douloureuses de la pleine lune... Seul être humain dans sa cage, il n'y avait qu'à un seul Homme à qui il pouvait s'en prendre, et c'était à lui. Les blessures se refermaient, mais mal. Elles se refermaient seules, naturellement, mais moins vite que s'il avait bu une potion cicatrisante comme il avait eu l'habitude le faire souvent, il y avait bien longtemps. Son visage émacié était gris, gris de poussière. Avec l'eau croupie qu'ils avaient pour boire, il n'osait même pas se laver le visage avec tellement il désirait la conserver pour la boire. Il avait soif. Ses yeux, son visage étaient plus fatigués que jamais... Ils ne respiraient qu'à une seule chose ; celle d'enfin pouvoir se reposer... En paix.

Il y avait souvent du passage dans les couloirs, mais personne ne s'arrêtait jamais devant sa cellule, et c'était très bien ainsi. De toutes les façons, il n'aurait même pas répondu... Mieux ne pas être tenté car il savait que les mots qui seraient sortis n'auraient rien fait pour améliorer sa situation déjà précaire. Il gardait sa rancœur, sa rage et colère pour lui, l'enfouissant en lui-même, ne la laissant pas même deviner. Son regard, dénué de toutes expressions autant que de chaleur, se releva ce jour-là (à moins que ce fut un soir?) vers là où il lui avait semblé entendre une voix. Lorsque quelqu'un parlait, ou lorsque quelqu'un lui adressait la parole, c'était tellement un son inhabituel qu'il ne semblait même pas s'en rendre compte. Il n'avait plus l'habitude de parler. Il n'avait plus l'habitude d'entendre un son humain. A quoi cela servait-il donc ? Cela se retournerait contre lui. Il n'avait plus cette hargne comme avant, qui le tenait, semblait le maintenir en vie.

Pendant un instant, il se demanda s'il avait bien entendu ce qu'on venait de lui dire... Il tourna son regard qui se fixa sur la silhouette devant sa prison, lui adressant un regard réfrigéré. A quoi cela servait-il de lui adresser la parole si c'était pour enfoncer un nouveau poignard dans son cœur ? Porter un coup ultime ? Le coup n'était même pas ultime, ce n'était pas le dernier, loin de là... Ils semblaient vouloir le garder le plus longtemps possible prisonnier. Et bien surtout qu'ils se se gênent pas... Si tel leur faisait plaisir. Il était de toutes les façons déjà mort. Il hésita à répondre. Sa mâchoire et sa gorge se serrèrent tandis que son regard se durcit. La colère, la haine, tout ce que vous voulez, l'envahit alors en vague dans tout son être... S'il n'y avait pas eu de barreaux, s'il n'y avait rien eu entre eux, il lui aurait sauté à la gorge. Elle n'aurait même pas eu le temps de réagir. Il le savait. C'était le loup en lui qui aurait agi, et cette fois il leur donné une vraie raison de le tuer. Le tuer directement, sans avoir à faire durer sa pénitence, mais avant il l'aurait déchiré, elle ; il l'aurait tuée. Ses instincts auraient été les pus rapides quand bien même il haïssait de tout son être cette partie de lui. Il la haïssait moins qu'eux en tous cas. Pourtant, il s’astreint à ne pas répondre à la provocation. Car, oh oui, c'était de la provocation. Il n'avait pas encore perdu sa tête au point de ne pas savoir reconnaître ce qu'était de la provocation. Et de quoi elle venait lui parler là hein ? Il le saurait s'il avait un fils... Non mais c'était à se demander qui n'était pas fou... Pas lui en tous les cas. Et eux, ils étaient juste des monstres. Oui, c'était eux, les monstres. C'était eux et il leur cracherait à la figure s'il le pouvait... Ils n'avaient qu'à s'approcher ne serait-ce qu'un peu. Qu'ils aient au moins ce courage... Qu'ils aient au moins ce courage, ces lâches.

« Qu'est-ce que ça peut t'faire de toutes façons ? » lui cracha t-il à la figure de la voix caverneuse d'un Homme qui n'avait plus l'habitude de parler... Comme si cela intéressait les gens comme elle. Il plissa légèrement les yeux, juste pour essayer de discerner la silhouette qui se découpait sur l'obscurité. Il n'eut guère de mal... Les sens des lycanthropes étaient bien plus développés que ceux des êtres humains normaux, même lorsqu'ils n'étaient pas transformés. Il parvint à discerner sa silhouette. Bien qu'il n'ait que faire de connaître son nom, il aurait juste aimé le savoir.

Pour savoir au moins qui est-ce qu'il devait haïr.

[HJ : Pas grave t'inquiète =D C 'est en écrivant que ça vient *-* pis, j'suis toujours inspirée avec Remus <3]

Il ne lui était pas difficile de discerner les silhouettes dans le noir. Sans compter sur le fait que tous ces mois plongé dans l'obscurité de sa cellule, il avait appris à compter sur ce qu'il aurait rechigné le plus d'utiliser jusque là. Mais l'époque n'était plus la même, les situations radicalement différentes. C'était toujours mieux de se fier à quelque chose que l'on haïssait plutôt que de se complaire dans le noir le plus complet et de ne rien voir du tout.... Le moindre avantage, on devait s'en saisir. Non pas qu'il craignait le noir. S'il n'y avait qu'une seule chose qu'il craignait, c'était la lune... C'était ce qu'il devenait à chaque pleine lune, c’était lui-même, qu'il craignait d'une certaine manière.... Et on aurait voulu sans doute le juger et le condamner pour quelque chose dont il n'était pas coupable, pour quelque chose qu'il n'avait rien demandé – en-dehors du fait qu'il était de l'Ordre du Phénix -... Il avait dû prendre sur lui-même et admettre à faire usage de certains sens plus sur-dévellopés chez les lycans que chez les simples humains. Il avait dû compter dessus pour au moins ne pas être plongé vingt heures sur vingt heures dans le noir. Il y avait suffisamment de cette froideur qui recouvrait l'obscurité par-dessus, en plus des Détraqueurs dont ils sentaient tous les visites dans les couloirs, parfois s'arrêtant, parfois continuant leur chemin sans s'arrêter ; il s'était donc allé à utiliser quelque chose qu'il aurait normalement répugné auparavant, même s'il ne pouvait vraisemblablement pas empêcher quelque chose d'instinctif. Les temps changent...

Dans la nuit, la vue se faisait toute seule au noir. Elle s'adaptait. S'il n'eut aucun mal à discerner la silhouette d'une jeune femme dont il jugea l’apparence comme étant provocante et imbue d'elle-même... Il le sentait. Cela se dégageait d'elle, même de là où elle était, même en dépit de la distance qui les séparait. Distant qui restait moindre cependant. Durant ces mois, je vous l'ai dit, Remus avait laissé ses instincts prendre le dessus pour survivre... Il ne répondit même pas lorsqu'elle lui répondit qu'en fait, elle n'en avait rien à faire. C'était un peu la réponse escomptée et qui plus est, sa question n'avait même pas attendu forcément de réponse. Il ne lâcha pas son regard, regard qu'il entreprit d'enregistrer, d'imprimer son regard dans sa mémoire, comme pour la reconnaître pour plus tard. Il haït ce regard bleu. Il ne réagit même pas à sa seconde provocation, restant fixement à l'observer sans un mot, laissant par ailleurs transpirer tout son sentiment au travers de son seul regard. Amusant. Si elle pensait qu'elle allait le blesser ou le mettre en fureur par cette petite réplique, elle se trompait lourdement, et elle le connaissait bien mal – d'ailleurs elle ne le connaissait même pas du tout -. Comme s'il n'était pas habitué à avoir entendu déjà ce genre de remarques désobligeantes envers lui... Elle pensait sûrement être la première, la seule... Elle devait d'ailleurs toujours aimer être la première en tout. La meilleure. Désolée de te décevoir ma jolie. Il s'abstint de répondre les mots qui lui brûlaient les lèvres. A savoir qu'elle, elle sentait le traitre. La corruption, et tout ce qu'il détestait le plus. Tout ce qu'il haïssait le plus. Tout ce qu'il y avait de plus malsain.

… La scène qu'il suivit ensuite le laissa coi, et ne fit d'ailleurs qu'envenimer l'animosité – déjà puissante – qu'il ressentait pour elle. Celle-ci sembla pourtant se décupler. Lorsqu'il la vit donner un coup contre les barreaux de la cage d'à-côté, Remus ne lâcha plus des yeux pendant plusieurs minutes le visage blanc de l'enfant qui ancra ses yeux dans les siens … Pendant une seconde, ce fut le même regard qu'ils échangèrent. Le désespoir, l'envie de trouver un peu de chaleur dans le regard de l'autre, et c'est pour cette raison qu'ils se regardèrent. Il resta accroché dans ce dernier quelques secondes durant avant d'en détourner les yeux pour les reporter sur la jeune femme à laquelle il décocha un regard dégoûté. « Vous êtes pire qu'un monstre.... Mais je pense que pour vous, c'est même un compliment. Il n'y a que des monstres pour enfermer des enfants ». Il sentit sa mâchoire se crisper, mais n'ajouta rien d'autres bien que cela le démangeait. Enfermer, dans le sens physique, comme psychologique. Comme Greyback avait fait de lui par exemple ; Greyback, c'était un bourreau des enfants. Il s'en prenait principalement à eux, il en faisait des comme lui... C'était à cause de lui s'ils ne pouvaient avoir une vie normale. A cause de lui qu'il était ainsi.

Druella Lestrange... Tiens. Quel étonnement finalement. Il n'aurait jamais soupçonné qu'elle porte le nom des Lestrange. Il y avait quelque chose chez elle d'aussi monstrueux que chez Bellatrix. La savoir reliée à elle sans nul doute, n'était guère surprenant. La seconde partie de sa phrase... Il ne sut trop comment le prendra, pendant quelques secondes où il la considéra avec un haussement de sourcils presque méprisant... Puis, il ne put s'en empêche ce qui suivit. Sa réaction ? Pour tout vous dire, il éclata franchement de rire. Cela faisait longtemps qu'il n'avait pas rit, mais ce n'était pas un rire de joie forcément ; bruyant, en tous cas qui résonna dans sa prison. Un rire franc, sinistre, un rire qui sortait du fond du cœur, comme si on venait de lui raconter une bonne blague. Non, vous ne rêvez. Il riait. Il ne pouvait s'en empêcher. Vous pouvez dire que c'était nerveux, ou qu'il était devenu fou. Il avait pourtant toujours son esprit, oh oui, je le certifie. Peut-être qu'Azkaban l'avait rendu fou, peut-être était-ce autre chose qui l'avait en quelques sortes rendu ainsi, comme si rien ne pouvait plus le heurter puisqu'il n'avait plus rien à perdre de toutes les façons... Peut-être. Il pouvait y avoir tant de raisons. Sa réaction fut d'éclater de rire et ce rire s'élança au-delà de sa cellule, par-delà même le couloir. Un rire sinistre, grinçant, mais c'était bien un rire. Cette fille l'amusait. Même pas vingt ans, ou à peine, ou qu'importe l'âge qu'elle avait, et déjà elle se prenait pour « Miss Monde », ou même la reine des Ténèbres, ou du moins la princesse. Elle se prenait pour sa tortionnaire ? Son premier tortionnaire avait été Greyback et ensuite de nombreuses personnes s'étaient succédées, le faisant peu à peu se renfermer sur lui-même. La société était en elle-même une tortionnaire, pour ceux qui était différent, comme lui. Cela ne pourrait être pire. Il avait tant traversé de choses … De souffrances telles qui n'arriveraient jamais à la cheville des petites contrariétés de Miss-Lestrange... Il n'y avait plus rien qu'il ne craignait tant.

Elle pensait réellement l'effrayer ? Elle pouvait penser qu'il devait être devenu fou, il s'en fichait. L'éclat dans son regard qui apparut ensuite alors qu'il reprenait son calme témoigna qu'il restait encore de l'humanité chez lui, et une étincelle de raison, bien enfouie... Remus enfouissait tout au fond de lui-même comme pour le protéger, comme pour protéger ce qu'il ne voulait pas qu'on lui vole. On lui avait prit sa liberté et aussi les personnes les plus chères au monde, mais on ne lui prendrait pas son honneur. On pouvait le torturer jusqu'à la mort, le taillader avec un poignard à la lame effilée et le laisser pour mort, on ne lui prendrait jamais son honneur. C'était à lui. Il garderait le regard haut, quand bien même gardait-il le dos courbé et quand bien même était-il les mains liées. Tout était enfoui au fond de lui-même... L'Occlumancie avait une grande importance en cela. Il ne savait même plus lui-même ce que signifiait exactement l'amitié, l'amour, tout ces sentiments qui sont douceur pour l'âme... Tout était rangé, tout au fond... Il avait juste l'impression que tout ces sentiments effleuré son être comme une caresse, mais pas assez pour qu'il s'en souvienne. Pourtant, c'était encore là. Tout au fond. Endormi. Son être n'était réduit en les actuelles circonstances qu'à la colère, la frustration et la haine. Haïr ses ennemis, plus encore même que Greyback, plus même que Kebinus Granace si tel était possible ; les haïr, c'était tout ce qui lui restait. C'était devenu sa seule raison de vivre, à présent... Il n'était pas fou. Elle pouvait le penser, il s'en fichait. Cela avait été tellement risible... Tellement amusant ce qu'elle lui avait dit. Se proclamer ainsi sa tortionnaire... Quelle prétention...

« Bourreau ? Quelle drôle de blague. Je crains fort que tu n'arrives trop tard. Le rôle de bourreau ne t'appartient pas en ce qui me concerne. Lestrange... Étrangement, je m'en serais douté. », laissa t-il échapper d'une voix sombre et grave, tel qu'il était à présent. Même pas besoin d'élever trop la voix en plus.